Il Premio LericiPea per la Poesia Edita a Davide Rondoni

Sin dall’inizio, c’è nel suo lavoro uno slancio vitale e inconsueto per la poesia italiana contemporanea, una violenta passione per la vita… un cuore “sbranato” che viaggia tra bar, autogrill, periferie, miserie diviso tra affetti familiari, pulsioni ed eccessi.

Così Giuseppe Conte, che sabato 28 settembre consegnerà a Davide Rondoni il Premio LericiPea per la Poesia Edita, parla della poetica di Davide, il poeta di Forlì - città per persone con l’accento, come ricorda sempre lui -. Ed è proprio l’accento quello che vorrebbe essere il distintivo dei suoi componimenti, idealmente protesi in una tensione verso l’alto che si fa esclamazione alla vita, alle volte mormorata, altre urlata ma sempre individuabile in un movimento ampio, spazioso: la stasi è per chi non sa trovare la luce anche nell’oscurità più profonda, sembrano dirci i versi i Davide; la mancanza di dinamismo vitale è per chi continua a posare lo sguardo dentro o su sé stesso ma mai su gli altri, mai sul mondo. Un accento che a volte è troppo, a volte troppo poco, eppure sempre necessario per accendere le parole più nascoste.

Il vero movimento della poesia di Rondoni avviene, però, sull’asse delle ordinate, poiché il cammino delle parole si allunga verso un’orizzontalità avvertita come necessaria, inevitabile: i trattini che danno fiato, gli interrogativi diretti, i passaggi dalla notte al giorno come ponti sul tempo, perché è nell’andare il senso e nello spostamento stesso la direzione da seguire.
Una poesia che, da qualunque parte la si guardi, anela e invoca senza sosta l’infinito, sospinta da una fede che sostiene e giustifica e dalla violenza di chi ha visto e deve testimoniare.
Un ululato nel buio, la mano tesa al mendicante, il rovescio della medaglia, le buche infime di ogni sentiero: è nella non scindibilità degli opposti l’energia del suo poetare, nell’accoglimento, sotto un unico mantello, del bene e del male insito nell’uomo perché uomo, come se scriverlo fosse il primo passo verso un’autoassoluzione, impossibile altrove.

Così se ne viene trafitti, boato nel silenzio, pugnale nella pancia, raggio di sole dentro l’oscuro; trafitti come da uno sguardo inatteso, inaspettato che costringe a guardare con occhi diversi. Un occhio-maschio nel ventre che scruta, senza posarsi mai per davvero su quello che osserva: è già da un’altra parte, su un altro treno, in un altro amore, sulla sagoma silenziosa di un albero appena fiorito, e noi tutti ad aspettare il risveglio di una componente femminile traboccante eppure latente, di una bellezza necessaria, di un affetto che non si interrompa nel verso, di un viaggio che abbia un ritorno.
È lì, in quell’attesa sospesa, qui in questa tensione senza sosta, la sua forza, la sua grandezza, né da respingere, né da accogliere, ma da cui lasciarsi attraversare, a costo di perdersi, come conviene con la Poesia degna di questo nome, una Poesia assolutamente meritevole di un Premio così importante.