Giuseppe Rosato, Conversari, Casa Editrice Rocco Carabba, 2014
S’è la febbre del senno a rovesciare i canoni e dare corpo a tutto che non avrebbe ruolo di consistere […]
Cosa fa un poeta con la lingua? Cosa chiama, quale urgenza, quale spinta muove il suo incandescente magma a chiedere una forma, una partecipazione — una risposta?
Del tutto ch’è perennemente in fuga non resta che il pulviscolo detrito dell’affanno dei corpi appattugliati ad opporsi alla rotta, l’illusione di governare il movimento puntando i piedi a forza, tra sprizzare di scintille all’attrito. Non si arresta la fuga, e la stasi ancora e ancora è un sogno, irrisolvente nulla il bel sofisma della tartaruga.
Sembra chiederselo Rosato, insistentemente, tentando verso dopo verso di mettere un punto alle domande, di lasciare al bianco della pagina il filo della sua visione, l’affanno del corpo delle sue parole.
È in queste strade, tra le case picciole che ne tracciano l’incerto filo, è qui che sperimenta primamente la sera il suo silenzio, nelle luci che a pena s’accendono il giorno si disanima, un’ala ne traspare ultimo segno di vita o d’altro già annuncio ma tenera, ma dolcemente distesa nell’uguale distanza dalla chiarità e dal buio.
A quale condanna si è ‘liberamente’ sottoposto il poeta facendosi coscienza dell’umanità, assumendosi un compito tanto infernale quanto inesauribile? La premessa ne «l’ascolto», e «quel discorrere | di sé con sé del mondo» — direbbe Mario Luzi —, le voci che giungono, gli alberi, gli umani, la storia:
Insistono infinite voci a transitarci sempre più da presso o come dentro, s’apre la babele al mattino e non la placa nessuna astuzia del giorno, nessun alibi. L’attesa è che ne nasca il buio dell’insonorità varcato il limite ultimo del clamore, come dal premere nel senno dei pensieri – di più di più – si smagliano le paratie alfine e ne dilaga la follia, il devastato bianco della sua requie.
È questa la veste di Conversari: un transitare nel giorno con le sue domande, lo stentato zampettio delle risposte e l’aprirsi vergineo e insonoro dell’occhio che vede il mare, del corpo che avverte su di sé il bianco della neve d’inverno.
Rosato dialoga, piega il corpo della sua penna per riversarsi nell’evento del mondo, la sua mente afferra, l’anima scalpita, infine ride:
Quello che si era visto frusto a frusto della follia che tiene il mondo poteva stazionare un po’ più a lungo nella rètina almeno, ma qualcuno aveva già premuto un pulsante ed atro dilagava. Era tempo di ridere.
